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. “Una parte de cada vida,
y aún de cada vida insignificante,
transcurre en buscar las razones de ser,
los puntos de partida, las fuentes.”



“Memorias de Adriano”, Marguerite Yourcenar-
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EL LABERINTO
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lunes, 21 de junio de 2010

PATIO A LA IZQUIERDA

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PATIO A LA IZQUIERDA





De domingo a domingo, es cuando llega el silencio y comienza a girar entre las sedas del voltear la esquina y el verde de la espalda, son las flores que descarrilan y los ramajes tendidos como lilas en mi garganta.

De domingo a domingo voy con los lapiceros y el patio es una naranja fosforescente como la luz. Desde el anochecer estoy regando los ventanales amarillos, estoy con todos los lapiceros organizando sillas y carreteras por donde tengo que volver.




21 de junio de 2010



















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viernes, 14 de mayo de 2010

DOMINGOGNIMOD (UNO)

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DOMINGOGNIMOD
(fragmentos, uno)




Lugares míticos son aquellos
en los que se inscribieron
las primeras palabras.






…me fue posible considerar que aquello que ya sólo recorría en sueños era una historia real. Al igual que con el tiempo del reloj que está construido por paredes y son las cosas que habitualmente vemos como lo platos a la hora de comer o las sábanas por la noche o los paraguas en invierno y así sucesivamente, existe una necesidad que consiste en que las palabras que use para describir lo que ocurrió tienen que ir acompañadas por imágenes.



El día 21 (domingo), delante de él permanecí atónita, sobrecogida, golpeada ante lo inabarcable que debía haber en 245 años de haberse mantenido en pie… firme, acogedor, duro, implacable, indiferente, maternal, inapelable, bello y terrorífico; nada comparado con lo que dura la eternidad y un infinito frente a lo vulnerable que es mi vida.



Las piedras no pueden sufrir humillación porque son piedras; me atravesaba su silencio y su insolencia en permanecer erguido e impasible a la feria de luces colocadas en torno a él. El resplandor de las farolas escondía la temporalidad de las grietas.



La metáfora es escoger una paladra para decir lo imposible de vivir y lo imposible de no vivir, la metáfora es el olor de la onza de chocolate que ya no puedo recordar, sería la foto de mí queriéndome transformar en la que fui, ignorándome, dejándome moldear por los sonidos, por los olores, por el miedo, por toda la ignorancia; la metáfora es cuando me convertí en papel y recogí las caras, los peldaños, los actos automáticos y ordenados hacer y los guardé en el peto como guardaba las manos… igual que las demás en actitud de nada y jamás era feliz estando allí porque cualquier presente estará impacientado por el deseo y es siempre de soslayo, a traición, cuando aparece lo feliz con toda su trascendencia y su terror.




Pilar García Puerta













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lunes, 29 de marzo de 2010

DOMINGO

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DOMINGO










 

“Una parte de cada vida, y aún de cada vida insignificante, 
transcurre en buscar las razones de ser, 
 los puntos de partida, las fuentes.”


“Memorias de Adriano”, Yourcenar Marguerite





Yo escribo aquí domingo o con la palabra domingo construyo de lo inexistente un amor real y esto que ya me es preferible guardármelo donde nadie jamás accedería si no fuera porque yo insisto tanto en decir mi domingo, y cómo no revolver el centro de la tierra si cogen esa palabra domingo y se la llevan a los garitos donde cualquiera ha dicho y oído la palabra domingo y la envuelven con la cerveza y la mezcla con dos o tres aceitunas y mi palabra domingo se encuentra moribunda y ya no tengo ni lunes ni semana para volver a esperar que una nueva palabra domingo me traiga las nubes azules y cuando el cielo y el aire entero se pongan grises es otra tonalidad de la palabra domingo, no, a mí no me es posible aceptar que con mi palabra domingo los maridos o no maridos jueguen sin ser lo suficientemente niños como para jugar a jugar.





MAOOTANぐらたん




Tengo heridas en los ojos y en los brazos  porque estuve defendiendo mi domingo como lo que es y su odio y su deseo de aniquilar son de verdad asesinos y me tendré que defender guardando las palabras como domingo para que dejen de hacerme heridas en las manos y en la piel y pueda nombrar esas otras palabras amigas de mi domingo y mi domingo sé lo que es y no es su abominable réplica, tengo que partir desde esa adultez y fingir que he erradicado, yo también, todos los juegos.



29 de marzo de 2010














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TE MIRAN

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Es intangible tu color
extraído de ti
vagando en los retazos de tu piel
hecha pared,
golpeando los días contra las noches,
yendo y volviendo
desde las sombras a la luz.

Llegas a mí con tus mañanas de agua,
de brazos, de muros o de piedra
que aún mis pies no han explorado.

Camino todavía
rumbo a tu voz inextinguida,
recogiendo pedazos de atardecer
que organizabas delante de mis ojos,
¡oh majestuoso y devastado
país del sueño!
Centinelas azules en tus lejanos pasadizos
vuelven a puntear
mi atribulado corazón
danzando entre el verde del adiós,
¿dónde pusiste el color del cristal,
la ternura indeleble de los labios,
el azorado desfile del tiempo?

Esta noche te yergues ante mí
con un silencio tentacular,
hoy tengo que leerte
en las ramificaciones
de cada una de tus heridas,
¡oh madre de todos los días del porvenir!,
¡oh madre incandescente!






domingo 21 de marzo de 2010
martes, 23 de marzo de 2010






















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